Drunk Love Stories

quase nada

2010-07-09T01:33:00.004-03:00

maria é personagem.

quatro da manhã.

belos peitos.

já foi.

Fotografia

2010-01-26T01:34:00.002-02:00

Descoloria e recoloria-se como experiências de laboratório, mas era um clique. Um clique completo, enquadramento completo. Pacote completo.

Eram cores de aquarela, com textura de Klimt e traço de Schielle.

E foi assim que, no papel, saiu o seu sorriso.

Teatro

2010-01-25T23:48:00.003-02:00

Concentrada, revirava a cabeça em círculos. Com calma e intensidade. Era aquecimento. Abriu os olhos, grandes como satélites naturais, e começou a sua dança.

Pois é, eles dançam. Movem-se como mercúrio, se escorrem, se debruçam e voltam à posição inicial. Simulações. Sabem o texto de cor, mas o teatro é mudo. Coreografam o impronunciável, de olhos abertos entram em órbita.

Ele já deu um pedaço de seu personagem pra ela.
Ela já deu um pedaço de sua personagem pra ele.

Ele fez uma cena com o pedaço dela.
Ela subestimou o pedaço dele em si.

Pararam antes de começarem a sapatear. Ela odeia musicais.

Para ele não há temporada intensiva de Brecht que o ensine distanciamento. Acho que falta o domínio dos recursos cênicos necessários. Ela, bem, o que podemos falar dela? Não podemos.

Cinema

2010-01-22T00:40:00.004-02:00

Saí pra dançar e defumar meus sonhos. Foi quando me contei essa história.

Disse que depois que ele entrou no quarto era cinema. Ela por cima, rebolava com tanto ímpeto que a cama batia na parede, batia no interruptor do abajur. Era o baque e um flash. A cabeça girando em êxtase, os lábios mordidos. Flash. Cabeça pra trás. Olhos revirados. Dedos na boca. Flash. Um sorriso imerso. Não chegava a 5 quadros por segundo. Eram epifanias, manifestações cósmicas do centro do universo. Era sexo. Tinha cheiro, gosto e suor. Tinha gôzo.

Ah, aquele sorriso.

Quando terminei de narrar a cena, trivial, não dei valor ao final. Fixei os olhos no Aterro do Flamengo, a paisagem carioca mais misteriosa. Definitivamente, minha vista preferida. Tanto a ficção quanto o Aterro nunca me dizem o que eles próprios são. Fechei os olhos e acordei nos Arcos. E ali eu já não era o mesmo.

inconveniência

2009-11-26T09:15:00.007-02:00

somos matéria de nossos sonhos, somos seus criadores, podemos e devemos produzí-los.

eu sonhei por nós dois. acordei quando você fugia dos diálogos com frases desconexas que não faziam parte das minha ideias quiméricas. quando você disse que não queria mais, que preferia fazer um outro feliz, nesse ou noutro tempo. acordei pra cortar e mandar repetir. você errou o texto, meu bem, ainda não era hora de falar isso. você maculou minha fantasia, cagou nas minhas frases feitas. você poluiu as minhas cenas, perturbou a estética maravilhosa que eu tinha produzido. desconfiou do meu roteiro, do meu talento para nos criar felizes, da minha capacidade inventiva. você duvidou de mim. das linhas que eu tracei para nossos próximos dias e meses. dos cenários que eu escolhi, da roupagem que eu dei. que eu lhe dei a você. a mim. você não deu crédito ao meu trabalho e quis impor seu nome nos créditos. quis assinar um sonho que era meu e que você estragou por não sonhar comigo. você é uma estúpida por jogar tudo fora, por improvisar onde não havia improviso. por sentir-se livre onde não havia liberdade. havia um sonho a ser vivido, havia uma vida a ser sonhada. mas você não quis, você não se permitiu viver sonhando, nem me permitiu sonhar com a vida.

você acabou com um romance lindo que eu tinha feito só porque eu tinha te refeito. e saiba: a minha você era bem melhor que a real. eu tinha lhe descrito muito melhor do que é na verdade. você não se deixou ser melhor, não foi capaz de enxergar a beleza que eu te acrescentei.

acabou com o romance porque você tinha sido apenas minha matéria, e isso de ser matéria nunca lhe foi o bastante, prepotente destruidora de fantasias.

drunk love

2009-09-11T00:48:00.000-03:00

subsolo. ela grita e xinga como se as palavras fossem só dela mesmo depois de saírem de sua boca. luz perfeita na escada, revide. os outros passam, reparam, pedem para que ele volte e continue a sorrir. ele sabe que vai voltar, mas vive a discussão até o último ponto. a noite era linda demais, os corações naquela hora já haviam estourado, e ele sentia que a cada frase estourava um deles.

subiu as escadas com a certeza de que falara tudo que estava engasgado, voltou para viver as músicas e o amor. naquele dia sabia que a festa iria vivê-lo, que ele não tinha nenhuma responsabilidade sobre seus passos e beijos. do lado de fora, a vida desmoronava, e as incertezas quanto ao futuro maximizavam-se. como se quisessem o futuro antes do presente, o dia seguinte doeu e dói até hoje.

naquela escada perfeitamente iluminada, os dois descobriram, de maneiras distintas, que o mundo é pequeno demais quando vive-se pelo depois.

abatimento no andar, no copo e na luz.

Devirando-se

2009-08-24T00:10:00.000-03:00

- O sentido da vida é afirmar a própria vida!
- O quê?
- Não deveria haver nenhum tipo de suspense sobre isso, não é segredo!
- Do que você tá falando?
- To falando do Nietzsche e dos Stones, do Spinoza e do Otis Redding, do Woody Allen e do John Coltrane. To falando dessa vida, caralho! Do Paul Thomas Anderson e do Gustave Klimt!
- hmmm...
- To falando do cheiro do teu perfume e daquele macarrão com creme de leite, daquela supernova de roupas de cama e do cheiro dos teus pés, do gosto do teu sovaco e da textura do teu queixo... To falando que o sentido da vida é ter sentidos para vivê-la. Inspira e expira. Olha e vê. Lambe e engole, escuta e chora. Fode e goza. Porque sem esperar o mundo abre-se num convite. "Dançar com os pés do acaso", deveriam haver mantras assim.
- Essa é alguma ocasião especial?
- É sim. Essa aqui é a ocasião do agora. Essa aqui é a nossa ficção. Somos tão grandes quanto podemos nos criar. Somos todo invenção, somos um fluxo, um desejo, somos tesão.
- Então somos deuses.
- Somos.
- Quais deles?
- Os que você quiser.
- Então somos todos.
- Sábia escolha.
- Você quer ser o quê?
- O que eu sou agora.
- Quem você é agora?
- Quem ainda não é.
- Tá ficando difícil...
- Tá bem, eu sou aquele que -(!)

A porta bateu, a janela rachou, o vinho se abriu. Derramados pelo o que eram, afundaram-se em si mesmos. Dizem por aí que, por duas semanas, não houve nenhum assunto mais debatido pela vizinhança.

plástico

2009-08-21T15:20:00.001-03:00

ela sabe me trazer pro mundo. me enfartar e me tornar à vida. ela é especial e quando venta sinto seu cheiro. meu pau endurece ao pensar no que somos capazes de fazer sem o plástico. látex que me permite entrar e sair sem que haja o toque e que nunca bastou pra nós.

somos tato. mucosa na mucosa. é pau dentro e ela nem ousa pedir para que eu tire.

ela é vida. uma parede em branco a qual preciso decorar. meus melhores enfeites, minhas melhores palavras, meu sono mais pesado são para preenchê-la. para devolver as cores e texturas que ela me proporciona. ela é sexo limpo, é amor que rasga sem partir. somos um corpo bruto, indivisível e irretocável.

somos o corte seco. sem enfeites, nem palavras, muito menos látex.

cigarro

2009-07-27T00:13:00.002-03:00

- o amor é como um cigarro.
- não entendi.
- a gente traga, sente-se bem e ele acaba.
- e o filtro?
- a gente joga fora e pisa em cima. depois a gente busca outro no maço.

à noite

2009-07-24T01:11:00.002-03:00

eu já conheço suas curvas. seus beijos e gestos. seus momentos de riso e de choro. conheço você inteira. cada recorte, cada fotografia. seus desejos não me suportam, nossas verdades são embassadas. minhas mãos lembram das suas, do encaixe preciso. suas roupas estão na minha memória. até as que você usou nos dias que não nos vimos.

eu já vivi você toda nos meus sonhos. só neles. não interessa a realidade, o sonho sempre basta.

haikai

2009-07-17T00:51:00.004-03:00

de quatro. esperando com os cotovelos encostados no sofá, a pele amarela coberta daquele vermelho que só o sol carioca consegue imprimir no corpo, ela movimenta os quadris contra o meu pau e a velocidade com que enfio é proporcional a que bunda vem em minha direção. firme. os ruídos são baixos e a voz médio-grave, soluçando meu nome, pedindo pra desacelerar a entrada, sentir cada toque de pele, de vontade reprimida, casamento acabado, esquecido enquanto meu pau a penetra na meia luz do apartamento às 3:30 da madrugada, a vontade de ser fêmea outra vez, sexo molhado, ela fecha os olhos e esquece os problemas, como alguém que nada pra não pensar, batendo os braços repetidamente na água, sente meus dedos forçando com vontade o corpo contra o seu, empurrando todo o tesão que sinto ao ver aquela bunda de tantas masturbações, ali, mexendo, deixando meu pau sair devagar pra voltar ainda mais ereto, seco, vermelho.

ao fundo a música galopa no ruído das horas.

no vazio da sala sem móveis.

curta metragem

2009-07-16T02:44:00.004-03:00

Naquela noite ele não tinha se vestido pra nada que viria a acontecer. As unhas vermelhas perdiam a cor no quarto escuro e ele não podia afastar-se daquela cama. Era tesão no sentir tesão. Era a vontade pela vontade. Esqueceu-se do amor e do depois. Não podia sair dali, aquele era o momento das frases e confidências rasgadas. Não tinha sexo nem beijo, era pura entrega no quarto sem luz. Masturbação dos egos sem orgasmos.

Os orgasmos viriam depois, efêmeros e intensos como qualquer outro gozo.

Mas foi ali, no quarto onde não se via o vermelho, que o filme começou.

Quase 28

2009-06-19T02:01:00.004-03:00

Faltando apenas dois meses. Ainda namoro um sonho verde celeste e a vida começa a mudar. (pra melhor)

Metástase

2008-09-26T22:22:00.006-03:00

Ela é meu anticâncer. Caminha dentro de mim, dá vida às minhas células. Dança na corrente sangüínea, deixa um rastro luminoso.

Quanto mais ela vive, mais se espalha. Quanto mais eu vivo, mais eu vivo. Living is living.

Já era, é metástase.

I'm way out, she's way in.

Dos bordados, firulas e outros adornos

2008-09-14T23:40:00.003-03:00

"Pra sempre" é sempre metáfora. A exceção pra justificar minha regra é a morte. De resto, é tudo metáfora. Somos comparações, substituições de mundo, definições adornadas, dispersões caprichadas, não? Porque somos nós e somos todos; somos tanto...

"Pra sempre" não existe. Nunca existiu pra mim. Até agora. Metáfora. Essa coisa que temos costurado, esse entrelaçar tão delicado, tão nosso, essa colcha que nos abraça e nos deixa livres pra estarmos nus. Temos metáforas que nos cobrem. Somos todos.

Acordar derramado de bicos de peito e umbigos gigantes. Aos poucos vamos talhando ranhuras na pele por onde escorrem nossos (tre)jeitos, seus feitos, meus tentos. Somos centros e bordas. Como boas metáforas, bordados. Acordes arborizados, folhas cheias das nossas danças. Quando inteiros, somos ritmo, firula e melodia. Pacote completo. Certos, porque assim dizemos; metáforas porque assim sabemos. Somos como queremos, pertos.

Ela existe agora ou existirá na próxima Primavera

2008-09-07T21:21:00.006-03:00

(Texto de Fevereiro de 2007)

Vou falar de alguém que não conheço. Ela tem olhos de paixão, tem a cor da paixão nos olhos sendo mais específico. Poderia se chamar Luiza se quisesse. Ou ter qualquer outro nome que me viesse à cabeça. Mora em um lugar que não conheço, tem os amigos que imagino, freqüenta lugares que só sei o nome. Mas ela existe aqui bem perto de mim. Eu acredito.

Seria a minha companheira para a vida? A mulher com a qual eu brigaria não por outros amores, mas por um café da manhã quente? A mãe de meus filhos? A mulher que contaria o dinheiro comigo? Ou riria também pela total falta dele? Seria ela vestindo aquela blusa amarela linda na fotografia? Ou seria no sonho?

Ela existe com olhares do tamanho dos árabes. Ela existe e é judia. Bailarina, Professora. Dividimos o pão agora ou talvez no futuro. Ela entende e tem ódio. Ela me ama e grita de raiva como alguém no corredor da morte. Pinta as unhas de um vermelho de fúria como Claudia me mostrou certo dia. Claudia talvez tenha sido a luz do que será essa mulher. Ou talvez essa mulher venha para mostrar que Claudia não passava de unhas coloridas.

Com ela tenho paciência. Compro frutas e livros. Cartazes soviéticos para enfeitar a casa nova. Atendo a todos os desejos da gravidez. Atravesso a cidade para ganhar um sorriso de quem ama com o coração. Converso e calo conforme a música toca no andamento dela. Será sempre quem me faz forte, homem, pai, amigo, irmão, amante. Enquanto faço com um sorriso a mulher, mãe, irmã e amiga também.

Acho que consigo entender isso tudo perfeitamente hoje. Ela também entende. Talvez leia isso e me ligue. Ou encontre comigo no meio da madrugada cantando uma canção escrita por mim ou por outro cara qualquer. Ou me escreva um texto lindo como a minha ex-mulher um dia escreveu. Ela existe e já chegou aos meus sonhos, agora para entrar na vida é só um pulo. De dimensão ou de estação.

Ela decide.

27

2008-09-06T21:17:00.002-03:00

Hoje namoro um sonho verde celeste e a vida não precisa mudar.

Auto-imunidade

2008-05-20T00:03:00.003-03:00

Acho que você vai acabar nunca sabendo do que você faz aqui dentro, da minha substância inteira que se espreme e jorra no peito quando eu leio o teu nome. Você, autora das minhas crônicas diárias, que pinta e escreve, que beija e que suja os meus lençóis.

Tenho que parar de ler você nas fotografias que eu não tirei, nos poemas que eu nem sei escrever, no que eu nunca vou dizer. Eu tenho que parar. Me concentrar na minha respiração; inspirar, expirar e expurgar.

Quando você vai deixar de me inspirar?

Vou tentar me desintoxicar da tinta que você injetou debaixo da minha pele, vou deixar de escorrer você. Vou acender fogueiras, vou beber mais do teu líquido (ah se vou), serei humano, tocha. Em chamas eu vou acenar pra você fingido que é pro mundo inteiro.

E aí, quando só sobrar o essencial, o mínimo pra me deixar em pé, eu vou parar, porque as cinzas meus joelhos não beijam mais.

E o meu novo 'inteiro' será o 'intacto'. Serei pequeno, mas coeso. Morno, mas calmo. Serei em vão, mas são.

Queria acreditar que vou ser salvo da minha autopreservação.

2008-05-09T15:24:00.000-03:00

"O tempo parou feito fotografia
amarelou tudo que não se movia."

A força de um inferno (2)

2008-04-23T15:52:00.002-03:00

"É lenha, é fogo, é foda" - Chico Buarque

Eu sonhei muito essa manhã. Acho que os ultimos dias desaguaram em mim e eu me escorri. Nessa fase R.E.M. a sociedade Todo Poderoso-Capeta é forte. Uma dança de belzebus e potestades se arremessando na minha doce e confusa noção de vida, cuspindo suas crias oníricas na minha psiqué.

Havia brados, vontades de revolução, havia caminhos e havia você.

A primeira definição para 'demônio' do dicionário é de uma entidade da mitologia grega, uma espécie intermediária entre o natural e o divino. Eis você, a dona do silêncio cruel, das reações demoníacas (escolha um sentido). Escolha. É tudo o que a gente tem, não? É o nosso tormento, ou o meu.

Eu não sei. O cliché deve ser verdadeiro. Dizem que a grande artimanha do tinhoso foi convencer a humanidade de que ele não existia. Te reconheço pelo cheiro, pelo sabor - "so bitter and so sweet" - e pelo entrelaçar de pernas.

Mas você existe?
Não faço idéia, o inferno é uma caminhada sem referenciais.

Ataque Cardíaco

2008-04-16T15:51:00.001-03:00

Ele olha o teto, a televisão, outra vez o teto. O telefone toca e ela diz que está lá embaixo, na portaria. Mesmo parecendo improvável, a vontade de descer pelas escadas chega a passar pela cabeça, o elevador demoraria muito. Ele respira, espera e segue. Ela veste-se de negro e não faz idéia do sentido todo que isso faz no contexto desse encontro inesperado, mais pra classe do que luto, bem mais, na verdade. Eles beijam, parecendo cada vez mais acostumado, lento, certo, estreito, circunstancial ou mesmo só a sensação de encontrar o lugar cativo na boca do outro.

Ela não consegue pronunciar algumas palavras exatamente, teor alcoólico alto. Ele esconde o sorriso largo dentro da carapuça de homem centrado, ela sabe como se colocar e mostra: ‘meu filho, agora é agora’ e ele, sem duvidar, aceita deixando o peito abrir ainda mais para qualquer coisa que ela diga. Com “r” completo ou não. A Cinemascope corta para o apartamento em que o rapaz recolhe livros e jornais do chão, com pressa, pensando que aquilo algum dia já aconteceu em um sonho rápido, desses que a gente só consegue sonhar no final da madrugada, e felizmente, não esquece com facilidade. Outro corte para a portaria do prédio, ela ouvindo música enquanto espera, cantando junto e sem querer transformando tudo em trilha sonora, Verve, vazando dos fones de tão alto, o porteiro com sono, perdido nos seus dias parecidos e ela já querendo subir, com a música na cabeça, para seguir a noite azulada.

O rapaz desce em close-up e sorri quando percebe que ela espera quase abraçada a uma garrafa de cerveja, ele quer dizer a ela que não sabe nem como mostrar que está feliz, que anda louco, querendo levá-la pra qualquer lugar novo, qualquer rua escura, clara, nublada, depois da chuva, com cheiro de chão, gente andando sem garoa, ou com, quer abraçar, atravessar avenidas abertas com a noite acabando, olhar letreiros coloridos e só enxergar a vontade de encontrá-la logo, ou olha-los com ela, sempre, a qualquer hora.

Como é muita coisa pra pouco tempo, ele tenta só beijar seu rosto, o maior número de vezes possível.

[continua]

Mulheres Invisíveis (3)

2008-04-14T15:05:00.004-03:00

Carros, chuva, distância, tempo. O frio chegando em Abril no Rio de Janeiro e pensando em ir para São Paulo, logo. Ele, o frio, sabe que os passos são sempre em direção a algum lugar. A cidade iluminada parecendo o natal, ela andando com a sensação estranha do novo, do dia que vem chegando lá no céu coberto de poluição e nuvens. Os dois bem Bela Cintra-esquina-quase-Augusta, o Metrô, os ônibus começando a aparecer no horizonte largo da maior avenida do país, os letreiros mudando de cor, eles compram cigarros e bebem refrigerante no gargalo mesmo, com sede dos passos transpostos até aqui. Ela de casaquinho cinza, seleção de cenas, número oito, a mais bonita da película.

A trip to my yard

2008-04-12T18:17:00.003-03:00

It’s nothing fancy, just a little couch and me.*

Um pedacinho aqui do meu lado, um cheiro, um aconchego. Uns cantos; os meus, os seus e os que eu tento tirar do violão. Convido para a coberta, não tenho tanto a oferecer. Um tanto de mim, compacto num cômodo, cheio de ti. Preparo alguma coisa pra comermos – não que eu já tinha qualquer destreza gastronômica, mas porque estou sempre me criando pra você e essa é a obra de hoje.

A noite (ou o dia?) decorre como esse texto, movimentos espontâneos sem pressa, um parágrafo de cada vez. E como essas palavras, o tempo jorra camicaze sem saber quando você vai se alarmar com o que sentes e enclausurar nossos momentos nos compartimentos da sua incerteza. E nos picotar e me mandar embora - mesmo esse quarto e esse texto sendo meus - alegando a não substância dos teus gestos, gritando que me amar não é coisa que essa mulher faça, ou queira fazer, e que nessa quem vai me foder sou eu.

É bom dizer: eu não acredito.
Vai ter que se esforçar um pouco mais do que isso.

* Jamie Cullum - My Yard

Correr Perigo, Comigo.

2008-04-08T11:28:00.000-03:00

Você talvez não entenda, acho que não dá pra entender mesmo, ninguém entende. Sei lá, é só vontade de te beijar de manhã vendo você acordar bonita desse jeito que você é, ou te abraçar no cantinho da cama antes de dormir, ou tomar um café junto assistindo televisão depois do trabalho no sofá da sala, ou ficar feliz em transar com a minha mulher, por simplesmente ser a mulher que eu escolhi, que eu quero, que eu admiro, sei lá, são milhões de motivos que eu perderia quase todas as horas dessa noite e desse dia de sono dizendo. Não deveria nem escrever isso aqui, já passou da hora de dormir, mas é foda, queria ter como conversar com você sempre, falar isso que escrevi aqui e mais uma porrada de coisas, poder dizer tudo o que eu acho do jeito mais simples. Mas enfim, só pra dizer que você é linda mesmo, com o sorriso mais bonito, que eu reparo cada detalhe em você, não adianta, que suas unhas ficam lindas quando têm cor, que a roupa que você estava usando ontem só te deixa mais bonita, e com ela posso ver melhor a sua pele, a cor da sua pele exatamente, que é linda também, tudo, tudo, tudo mesmo. Olhos, boca, cor da boca, cor dos olhos, a forma como você encara as coisas, o seu jeito de ser sempre diferente de mim, mas não desigual, o quanto você pode ser inteligente, esperta e até dominar o mundo se quiser. Sei lá, só mesmo pra dizer que você estava linda ontem e é linda todos os dias. Sempre. Vou dormir agora antes que passe da conta. Beijo, beijo.

Mulheres Invisíveis (2)

2008-04-08T00:30:00.005-03:00

Elena disse que a vida era assim e foi. Tem problemas pra sentir as coisas, se injeta dormências. Gosta de frutas de gosto explosivo, mas engole com tanto cuidado que só sobram faíscas. Tem um sorriso de abrir o Mar Vermelho e mamilos em busca de devotos. A única coisa que ela sabe é onde mora.

***

Sabrina nasceu do sexo casual entre o Etna e A Fantástica Fábrica de Chocolates. Fala três idiomas, eu nunca entendi nenhum deles. Nos comunicamos pela escala Richter. Além disso, seu corpo sempre foi muito digno de minhas erupções particulares. Seu sabor vem de dentro, escorre pra vida sem nenhum pudor. Sempre guarda o melhor pro fim.

***

Liana é linda que nem o início do planeta. Ela traz à tona meus instintos paleozóicos. Tem a gravidade de um buraco negro. Ninguém nunca soube ao certo se ela existiu ou se o impacto foi da mudança de uma era. Foi uma fenda e um meio. Liana sempre foi uma promessa.

Mulheres Invisíveis

2008-04-08T00:29:00.000-03:00

Eu pedi gentilmente e Mel reagiu. Eu posar pra você?, não quero sair nas tuas fotos, você sabe que tenho medo. Linda, se assuste o quanto quiser, eu não vou te fotografar, vou te escrever.

***

Luna tem estrelas na pele, ela despe constelações. Quando nua, se veste de céu. Dois astros-rei rosas me encaram e há uma supernova na porção meridional da abóbada celeste. Ah sim, ela às vezes explode.

***

Anna eu acabei de encontrar, eu não a conheço. Anda devagar, pisa doce, moves like honey. Mas o movimento derrete todas as coisas à sua volta. O mundo ao seu redor está todo borrado. Qualquer convergência é dela. Da luz, do samba, dos deuses.

Paulo & Alice

2008-04-04T17:00:00.002-03:00

Na manhã do dia seguinte, ao voltar para o apartamento onde planejava encontrar-se com ele, Alice estava com o coração aos pulos e caminhava em direção oposta ao desfile militar de 25 de agosto, o Dia do Soldado. Foi um momento poético, um signo dizendo que se houvesse bom senso ela daria meia-volta e seguiria a parada.

Mas ela foi em frente, no sentido contrário ao da correnteza, para nunca mais voltar.

The Beautiful and the Damned

2008-03-29T12:03:00.000-03:00

“Acho que tudo depende do movimento dos corpos”

Ela disse já descendo as escadas da casa ao lado da casa antiga na Rua Henrique de Novaes. Movimento requer transformação, transmutação a cada segundo de sentido ou som, se o universo se expande, os corpos estão naturalmente ligados à necessidade de deixar o instante anterior no passado. Aliás, passado não existe na Física. Só presente.

Claro que quando falamos de razão, ou racionalidade, o buraco é mais em baixo; ninguém pode dizer com confiança que apagar marcas (que na verdade são pequenas partes do que você é) pode ser possível, ou até mesmo necessário. Deixar pedaços seus pelo caminho é um ritual cotidiano, agora, deixar os pedaços que você gosta, que representam de alguma forma o significado de tudo que você acredita, parece mesmo improvável. Entendo bem isso. Só que acredito também no movimento, ou além, acredito que isso faça parte de um processo maior de transformação. O instante anterior deixa o agora e o amanhã fazerem sentido, a forma só nasce da função, senão é um fruto estéril. Tudo depende mesmo da movimentação dos corpos, todos os dias, e é assim que as coisas devem seguir. E ponto. Este parágrafo serviu para encerrar um ciclo pra mim. E daqui pra frente, nesse texto e na vida, só quero falar de coisas novas. A minha escolha é pelo movimento, não importa como ele aconteça. E ponto grande outra vez, pra encerrar mesmo.

Agora eu quero dar passos menores, ver as coisas de um ângulo mais próximo, mais íntimo, conhecer os detalhes do seu vestido preto de perto, saber se os desenhos são bolinhas ou apenas pequenos pontos no tom escuro do tecido, fazendo sua pele contrastar e refletir a luz daquela casa como se fosse um espelho d’água. Existiu um momento naquela noite em que a resposta mais simples para a sua pergunta sobre nós, bateu na minha cara. Eu escolheria você pela felicidade de dividir qualquer coisa com você. Eu quero dividir a minha esperança, te dar metade de tudo, poder procurar a insanidade de um dia formar alguma coisa, ou só mesmo acreditar que posso ser uma parte de você, eu só quero ser uma parte aí dentro de você. Uma parte que te leve a outros lugares, que ajude a procurar a confiança perdida nas pessoas, e que essa divisão entre os corpos seja necessária, porém indesejável.

Eu queria era sentir preguiça de me separar, de ir embora, de te deixar ir embora, de querer te deixar parar de querer ir até um pouco mais longe comigo. Eu queria poder tanta coisa com você, ficar mais forte, mais seguro de que posso escolher uma outra parte pra mim só pela vontade de ter essa outra parte. Enfim, eu só queria que as coisas legais que a gente imagina pudessem acontecer naturalmente. Só acontecer mesmo, devagar e sempre. E isso, realmente, depende do movimento. No caso, o nosso.

Voltei pra casa querendo procurar uma coisa que o Gore Vidal disse sobre um casal que ele considerava mal sucedido, achei e tenho a obrigação de colocar no meio disso tudo: “Zelda (Sayre) e Scott (Fitzgerald). Estranhamente, Zelda e Scott deveriam combinar perfeitamente, no sentido platônico. Como isso não é possível para nós, cada um dos dois se tornou a sombra do outro, e apesar do desejo e da busca recíprocos, nunca chegaram a formar um todo”.

Acho que ele não entendeu que formar um todo era o ponto menos importante entre os dois, talvez a conseqüência mais tola e previsível. O que os transforma em motivo para dizer isso que eu digo agora, é a vontade básica de dividir alguma coisa incondicionalmente com outra pessoa, nem que seja um ideal. E quando eu olho pra você, dizendo qualquer coisa e achando graça, é nisso que penso.

Nós dividimos ideais. E pronto. Acho que além disso, não existe muito mais pra dizer ou argumentar. Não precisa existir um todo, só o movimento pra tentar sê-lo.

bate-papo pré-mergulho-pós-beijos-efervecentes

2008-03-20T10:34:00.002-03:00

- Mas você sabe que não vai dar certo. [suspiro] Isso não vai dar certo...

- Meu amor, a morte dá certo. Até lá a vida dá errado.

A força de um inferno

2008-03-16T21:56:00.004-03:00

"Porque um mundo todo vivo tem a força de um Inferno."
Clarice Lispector

Fui criado direitinho, sempre fui à igreja. Desde que me lembro, estava eu toda semana na escola dominical da Igreja Metodista. Sempre fui relativamente íntimo do pentecostalismo: as 'línguas estranhas', a expulsão de 'espíritos malignos', as obras do Espírito Santo, vi tudo de perto. Não contem pra minha mãe, mas todos aqueles anos de culto não me ajudaram muito.

Mês passado eu me apaixonei por um demônio.

Ela é sim uma divindade decaída, uma outcast do paraíso, muito bem educada pelo capeta a falir almas, esgotar espíritos. A começar porque você tem escolha. A opção é sua a sucumbir àquela bomba de estímulos, àqueles (grandes) lábios incandescentes.

Minha morte não se dá por colisões de trens, não é a explosão de um cargueiro. É lenta, muito mais lenta. É a longo prazo, é Parkinson, é o vazamento de uma usina nuclear, gerando essas minhas vidas deformadas, filhas dessa chernobyl particular.

Amá-la é de um envenamento contínuo.

[continua(?)]

Nine out of ten movie stars make me cry

2008-03-12T16:27:00.001-03:00

I’m alive.

E vivo agora no Solar da Fossa onde Caetano plantou folhas de sonho e Leminski colheu. O dinheiro é contado pra café, comida e cigarro. Cerveja quando sobra alguma coisa. Durmo ao lado da garota vestida pra viagem nos encartes de compact disc e ela me masturba com as unhas pintadas de esmalte rosa. O mundo que era jardim virou caderno de classificados de domingo, cheio de caminhadas longas até empregadores dizendo bobagens que os tornaram donos de alguma coisa. É cedo demais para a loucura e tarde demais para a poesia. Pro amor então, nem se fala.

Quando atravesso o túnel, vejo uma Copacabana iluminada pela manhã que apaga as cores de quem ganha a noite como eu já ganhei um dia, com o coração de primeira viagem, agora calejado só suporta os dias de segunda à sexta, essa coisa toda de vida real, sem cruz do Pilarzinho, nem ilusão de novos tempos, o trabalho deve aparecer logo, mas o sonho garante que não vai parar de produzir. Guardei esse ensinamento para não tentar o caminho mais óbvio. Aqui vai o poder de imaginar a força interior suportando a construção de um edifício pálido de concreto armado onde ainda existe o meu peito. Meio machucado, ele persiste. Ninguém compreende ou me conhece.

O Solar no meu peito ainda não é coluna alguma do Rio Sul.

Focos

2008-03-07T11:59:00.004-03:00

Foi preciso um tempo mas eu me dei conta de que aqui eu sou o homem e você a menina. Passei tempo demais intimidado, tantos compassos (te) esperando.

Descobri coisa triste, coisa funda, coisas francas, coisas lindas...

Mas amar essa volatilidade, esse tanto-me-que-nem-me-quer, essa porra toda dói e cansa.

Há esses ciclos, essas semanas em que você está fora de foco; eu te olho e fico nauseado. É a minha retina sem danos ou a tua personalidade embaçada? Quando está perfeito e a realidade vira aquele borrão: é você nítida ou eu desfocado?

Me sinto personagem de um filme do Wong Kar-Wai.

Os Autores

2008-03-05T16:46:00.004-03:00

Klaus Maia e Manoel Magalhães por Natalia Valle.
(Bairro Peixoto - Copacabana - RJ)

Obsessão

2008-03-05T16:22:00.002-03:00

I

Ela caminha pela Rua Augusta entre carros de som e prostitutas que começam o expediente sempre às seis da tarde. Já sente o frio de Maio apertando no corpo e resolve vestir as luvas e o cachecol colorido que trouxe do Rio. O néon no letreiro de uma loja de sapatos ilumina, levemente, os tons de amarelo que beijam cada mecha do cabelo recém cortado há alguns passos na Paulista e ela ainda não se cansa de ajeitá-lo com a ponta dos dedos. Cruza a calçada do espaço Unibanco de Cinema olhando o céu da cidade que agora engole as nuvens com um marrom perdido entre o prenúncio de chuva e a fumaça dos automóveis. Entra no bar combinado, ele está na última mesa.

- Você tem certeza de que quer ir até lá? Ela pergunta; olhando o relógio na parede para disfarçar também suas dúvidas.

- Tenho. Absoluta certeza.

- Então vamos, acho que é bem lá pro final da rua.

O dois atravessam a Augusta inteira, apressados, ela quer contar sobre as gravações no Rio, ele responde o necessário, parece distante, pergunta o tempo inteiro se é aquele o Hotel, ela diz que não, que avisa quando for, e de tanto falar sozinha já acha melhor aceitar aquilo como natural. Só ir até lá e pronto, resolver isso logo, acabar com essa besteira que não deveria ter começado no dia que tocou no assunto. Pronto. Néon vermelho clássico, fachada em azul desbotado e ele querendo entrar logo, nem presta muita atenção na senhora que anota seu nome no recibo, que nem ficha é, só nota de pagamento mesmo, e pela mão a carrega por um corredor cheio de pó e cheirando a mofo até a escada nos fundos. Não são muitos andares.

- Qual era o apartamento?

- Segundo andar, 201, eu acho.

- Acha?

- Era 201 mesmo.

[continua]

Bela Cintra - 567

2008-02-20T15:43:00.000-03:00

Fumaça de cigarros diferentes. Pessoas com sorrisos diferentes. Olho assustado cada rosto novo. São dezenas. Observo as costas abertas de duas mulheres lindas. Tatuadas. O som na pista é alto e nos outros ambientes todos conversam abafando os ruídos.

Meu foco logo encontra um sentido obsessivo. Ela está com uma amiga. Conversam sentadas, talvez tentando se afastar do barulho. Acaricio com os olhos cada detalhe daquele rosto. Uma pinta que inevitavelmente lembra uma atriz. Só que essa sorri bem mais bonito.

Preciso dizer alguma coisa. Ela olha tão dentro dos meus olhos dessa vez que acaba virando o rosto no reflexo do encontro de olhares. São tantas bobagens que se diz nessas horas. Nunca consigo pensar em algo inteligente, então o jeito é escrotamente tentar ser engraçado. Raro quando isso funciona. Fiz o óbvio mesmo.

- Olha, eu já estou de saída, só não queria ir sem pegar seu telefone.

Ela oferece os olhos e sorri pegando a caneta. Escreve Isabel no verso do bilhetinho com os números. Eles ainda estão anotados por aqui em algum lugar.

Entre

2008-02-15T01:34:00.002-02:00

Beijo. E o cheiro me trinca os dentes. Mente, porque quem sente sou eu. Seu, sim, mas também são. Não tento, invento. Pra minha explosão; a mão ou o chão?

Meu amor, "viver é ir entre o que vive". (João Cabral de Melo Neto)

Verborragias Fotográficas

2008-02-15T01:32:00.001-02:00

Fiz bem-me-quer-mal-me-quer na folha de caderno que tinha um poema com o teu nome. Foi logo antes de acontecer. Quando vi, teus olhos já estavam ali aquecendo meu peito e falando de ti. Quase deixei seu rosto escurecer demais. “O retrato mais bonito que eu fiz”.

Esse tipo de revelação tem um quê de mística, é ritualística. Luz vermelha, banhos em substâncias especiais e uma imagem que surge não sei de onde. Ela baixa ali. Pra mim, ela ascende.

Eu tinha essa idéia da minha fotografia perfeita; você subverteu tudo. Posou errado, se sacudiu e disse que era melhor assim. Raridade: eu estava sem palavras. Quando vejo agora percebo a infinidade de cenários e enquadramentos que você me deu.

Um coro me trouxe de volta para este tempo de hoje, todos os teus retratos cantando como se fossem backing vocals gospel. I don’t understand about complementary colors. What they say: side by side they both get bright, together they both get grey.

Depois disso, peguei o filme e decidi ampliar tudo de novo. Vou fazer diferente. Vamos ser? Vamos. Está na hora dos nossos milagres. É agora que te possuo. E sem metáforas; é você pra mim! Deixei a luz entrar pela película. Fotograma por fotograma, o processo foi cuspindo o invisível no papel. A revelação está em mim.

Fiz isso com todas as Ísis que eu vi e comecei a engolir as 10x15, que desciam sem eu mastigar. Vamos lá, se mostre pra mim! Peguei o coquetel mágico e entornei: primeiro o revelador, depois água, depois o fixador. Shots fotográficos. Me faltou limão.

Depois da 22ª, caí no chão de dor, vomitei tudo, emoldurei e pendurei na parede. Estão lá até hoje, os retratos mais bonitos que eu fiz.

Versículo 1

2008-02-13T15:57:00.001-02:00

Ela fica linda com aquele vestido vermelho de listras negras, eu coloco Racionais pra tocar na sala e tiro a camisa, o calor de janeiro no Rio deixa as janelas escancaradas para os vizinhos e o ventilador de teto gira rápido enquanto a Laura apaga o cigarro, me beija e ri sozinha. As primeiras semanas juntos passaram e ela diz que sempre foi desse jeito que imaginou tudo se acertando um dia, toca minha cabeça e corre a mão até o pescoço com os olhos fixos no movimento dos dedos, outro beijo e começo a descer a alça do vestido apontando para a mesa perto da janela.

Laura levanta e me leva até lá.

Ela senta, arrastando com força no braço meu corpo para perto da quina da mesa, beija com raiva e eu tiro sua calçinha em um tranco afoito e descompassado com o movimento de suas pernas que tentam facilitar o caminho. Vou forçando a entrada em seu sexo com as mãos agarradas no pouco cabelo entre a nuca e os ombros de Laura. Ela reclina o corpo na mesa e é maravilhoso olhar seus seios, com o vestido meio palmo abaixo, enquanto trepamos sem pensar se alguém olha lá de fora, se as outras janelas estão abertas ou as luzes acesas; porque se nos observam é com a vontade de viver algo parecido com isso. Só isso.

Desmanche

2008-02-09T01:30:00.000-02:00

Você tira coisas de mim. Você me expõe às minhas traças. Você me arranca minhas crias e umas tiras da minha pele. Aos poucos vou sendo desmontado. E quando eu me der conta de tudo isso, você já vai me ter tirado inteiro e não vai ter como lutar.

* serei teu.

Paixões Polaroid - # 2

2008-02-09T01:12:00.001-02:00

Sentada perto da janela, um pedaço aberto da cortina. O blusão escorrendo pelas pernas e os olhos me lambendo devagarzinho. Tudo-o-que-eu-sempre-quis. Não ligava de quebrar o baseado, mas tinha que segurar com classe.

Só não lembro se foi antes ou depois, está tudo amarelado já. Sempre me disseram que estas não duram muito. Nunca acreditei, não acredito.

Antes, definitivamente antes. Depois houve flares na parede, aquele ruído todo no teto. O quarto em panning! Aqueles peitos, mamilos-áureos.

Mas ainda teve antes. Antes ela pintou as unhas. Antes disso ainda contei os pré-molares no meu braço. Mas isso foi antes de ficar roxo (e preto e amarelo e verde). Não lembro exatamente quando ela me mordeu.

A única coisa que me marcou foi que antes disso eu não tinha máquina ou filme ou chão.

Paixões Polaroid - # 1

2008-02-06T19:53:00.000-02:00

Acordo beijando os seios dela ainda dormindo. Olho a respiração evoluir em movimentos lentos. Que horas são? Procuro as calças no canto da cama e escorrego o cobertor grosso sem fazer muito barulho. Onde eu joguei a merda do cigarro? Na parede branca apenas um cartaz do Encouraçado Potemkin. A cortina cobre a janela e a luz que penetra calma parece fotometrada pelo Walter Carvalho.

Caminho descalço pelo piso frio até a cozinha. Na mesinha um café de ontem à noite e o Carlton que ela fuma. Vou enchendo um copo frio mesmo e procuro na sala algum disco com a cor dessa manhã. Ela tem o Revolver em vinil. A vitrola é pequena e colorida. Fácil de usar.

Na janela que a essa hora parece gigante, acendo um cigarro dela e deixo a música me sentir. O prazer geralmente vem assim, enquanto não penso em nada. Ela aparece na porta da sala coçando os cabelos lindos, encaracolados. Você acordou faz tempo? Não toma esse café aí não, deve estar uma merda. Vou tomar um banho e já faço um quentinho pra gente.

Veio e me beijou antes de ir. Tudo tão doce.

Invasão

2008-02-02T11:19:00.000-02:00

Pra quem? Pra quem?

Jorro. Soho. Morro.

Eu não moro em mim. Eu sou êxodo. Minhas palavras, meu desejo, minha porra; no momento em que existem não são mais meus. Ah, não vou falar que são teus. Mas são de quem?

Me peça, implore, diga que não há medida certa. Não cabemos, não devemos. Grite que não está frio porque ainda temos o céu de uma cidade para mapear. Tantas cachaças que ainda não provamos! Quantas camas ainda não deitamos? "Não há medida certa!"

Quero sentir você escorrendo na minha cara, queimando a minha pele; teu corpo se arremessando contra mim.

Quero a guerra de nossas diásporas.

Parábola

2008-02-01T16:22:00.000-02:00

“Era Ana, era Ana, Pedro, era Ana a minha fome; explodi de repente num momento alto, expelindo num só jato violento meu carnegão maduro e pestilento, era Ana a minha enfermidade, ela a minha loucura, ela o meu respiro, a minha lâmina, meu arrepio, meu sopro, o assédio impertinente dos meus testículos; eu gritei de boca escancarada, expondo a textura da minha língua exuberante, indiferente ao guardião escondido entre meus dentes, espargindo coágulos de sangue, liberando a palavra de nojo trancada sempre em silêncio no veludo desse estojo, era eu o irmão acometido, eu o irmão exasperado, eu, o irmão de cheiro virulento, eu que tinha na pele a gosma de tantas lesmas, a baba derramando do demo, e ácaros nos meus poros, e confusas formigas nas minhas axilas, e profusas drosófilas festejando meu corpo imundo.”

Você diz que parece uma maluca repetindo coisas que são apenas suas para alguém que talvez não entenda nada. Eu sinto saudade de quem que você é, mas soterra, camufla o coração nos novos vestidos, na unha agora vermelha, nas sandálias que são o que você realmente sempre foi. Uma mulher de carne, linda, os olhos que eu observo sempre por dois segundos intermináveis antes de te beijar, sentido o peito disparando junto com a sensação sem nome que talvez defina o que somos nós dois juntos.

As coisas são e realmente parecem difíceis, tudo é travado em uma chuva pesada de situações que já nos aconteceram, os beijos, os desencontros, o tesão reprimido na experiência real de viver uma versão moderna da parábola do filho pródigo, eu querendo você como na ficção André cobiça Ana, fúria, loucura e vontade dominando qualquer atitude que a razão absoluta possa tomar, você reluta ao pecado da carne que é quase fraterna perante seus olhos, mas eu, menino que cresce tendo no espelho, ou na irmã, a única coisa que reconhece como desejo, e quer socar o mundo pra transformar tudo o que lhe foi proibido em uma realidade de casal fugindo da vida mediterrânea pra cultivar na América do Sul o sonho de trabalho e sustento. Trabalho e tempo lento. Trabalho e fruto. Fruto esse, sagrado mesmo no que queremos chamar de profano, mas nosso fruto, ou fruto único da nossa vontade.

Eu queria dar esses passos curtos, parecidos aos do diabo, em sua companhia, vivendo sob o céu desta cidade ou de outra qualquer, embaçada pelas nuvens frias que um dia brindamos ao caminhar pela Avenida Paulista em Janeiro, mesmo sabendo que o desejo é sempre impossível, senão não seria desejo, talvez no trabalho se encontre a solução para o abismo da sua cólera e desconfiança. Talvez no exemplo dos mais antigos encontremos o silêncio, a perseverança, a sabedoria, e para além do pecado poderemos conquistar no chão de qualquer casa o prazer de sentir o peito do outro, mesmo entre as chagas de tantos desencontros que nos trouxeram até aqui, e assim poderemos, mais fortes, comprar o pão que nos alimentará e trará nossa redenção. O pão, o trabalho. O fruto.

Processo-cruzado

2008-01-30T13:11:00.000-02:00

Eu não volto mais. Comecei um outro ciclo da espiral. Não é familiar, não é 'feeling the same way all over again'. É uma porrada. Paudurescência com mínimos detalhes. É um anti-suicídio. Kamikazear pra vida.

Dois poços de redenção, as covinhas acima daquela bunda.

O eterno retorno (de fato)

2007-09-11T14:12:00.000-03:00

Voltamos, enfim, ao início. Ela estava lá, com o mesmo sorriso e os olhos lindos ainda nos meus olhos. Senti tanta saudade que não consegui conter a loucura de segui-la por toda a noite, entre flores de presente e beijos no rosto, outra vez somos mais fracos que nossas vontades.

Aconteceu o que deveria acontecer e ela até ontem ainda guardava a flor.

O meu peito, agora, já nem sei quem guarda.

Rua das Laranjeiras - 24 horas

2007-06-16T07:09:00.000-03:00

"Viver assim é um absurdo como outro qualquer / como tentar o suicídio ou amar uma mulher."

Paris-Copacabana

2007-06-15T15:15:00.000-03:00

Cabelos de amarelo-natural-revolução, óculos, blusa cor quase da pele, mas o que importa mesmo é trocar olhares enquanto a calcinha aparece mais. Ela olha diretamente, olha fixo. Vamos beber na Glória? Trepar em qualquer hotel de lá? Depois beber mais na Lapa? Voltar para o hotel na Glória? Quero beijar seus seios, lindos, enormes. Colocar meu pau bem no meio deles, gozar na suas costas.

Vamos pro seu apartamento? Lá pra casa, vamos?

Polaroids-Sangue-São-Cristovão

2007-06-14T22:27:00.000-03:00

"Eu quero um samba pra me aquecer / Quero algo pra beber, quero você / Peça tudo que quiser..."

Ela com os cabelos encaracolados me olhando de sede e a luz azul agora entra tosca pelas janelas até encontrar um espelho que a reflita. Falamos sobre sexo e Laura me imagina com a barba correndo seus seios e quase diz isso antes de se aproximar para o beijo que aconteceu como relâmpago, tão seco que pensamento algum chegou a cabeça antes do prazer de sentir minha língua outra vez na língua dela.

Beijamos e beijamos entre as goladas na cerveja Brahma suja daquele lugar. Segurei-a pela cintura e o tesão está aqui até hoje na lembrança da pele. Rasgando. Um inferno de tão cheio.

"Nada vai acontecer, não tema: Esse é o reino da alegria."

Velocidade da chuva

2007-02-12T00:50:00.000-02:00

Sono desregulado, alimentação desregrada, tempo perdido, preguiça. Vou até a janela pra fumar um cigarro enquanto assisto reprises de séries na TV. A chuva desacelera lentamente e nesse momento sinto saudade dos olhos dela.

Eu, definitivamente, não aprendo muito com a vida.

Silêncio, silêncio, silêncio.

2006-10-09T22:27:00.000-03:00

Tem a absoluta certeza de que trocar São Paulo pelo Rio valeu a pena. Um salto. O caminho de quem encontra sentido em algo que não está em si mesmo. Agora quer fazer parte destas cores, ganhar as ruas que não sabe o nome.

Acende um cigarro e fica admirando as luzes dos outros prédios da janela do seu quarto. Meia-lua de bandeira turca iluminando o rosto, o som só do rádio toca as paredes com Roberto e Erasmo. Faz um silêncio lindo no peito.

Amarelo da mulher 23 horas

2006-10-05T00:06:00.000-03:00

Ela quer trepar tipo Táxi Driver. Puta que pariu. Me chupa e cospe esperma nos seios. Masturba com os olhos caramelo em carne viva. A vitrola toca uma porrada alta aqui no chão do apartamento.

Tomo na cara. Carla quer agora me ver gozar na mão dela. A avenida paulista abriga os primeiros raios do sol de quarta-feira.

Natália moendo carne

2006-09-27T03:09:00.000-03:00

A menina chora atordoada. Alguém sempre diz que isso logo passa. O ódio parece com os olhos das garotas sentadas esperando a mesma sorte. Uma finalidade ou fatalidade escrota.

"Tudo fica bem" - Eles dizem agora e Natália odeia ouvir. Hoje o som da sala branca enlouquece pra evitar esse tipo de pensamento. Pronto. Foi. Acabou.

O ruído ainda é enorme. Ela força as mãos pequenas tentando esconder os ouvidos enquanto a pressão cai. Nunca se sentiu tão fraca (frágil?!) assim. Tudo é uma porrada de mão aberta, um furacão ao pé do ouvido.

- Não liga, amor. Eles dizem.

- Vão se fuder! Ela urra na ante-sala.

Laranjeiras - 153

2006-09-16T17:23:00.000-03:00

Felicidade - Ela atravessa a Rua das Laranjeiras com uma sacola de compras na mão. Frutas, pão e pó de café.

Usa uma blusa branca e o jeans azul surrado que adora. Sorri por saber que o sol dessa tarde só mostra o sentido que a palavra faz na canção que ela cantarola enquanto caminha com o coração batendo acelerado.

Tudo ao mesmo tempo. Sorriso, pensamento, canção e um sonho vestido de calor verde-celeste. Escreve seu nome com os dedos na vidraça morta e úmida do edifício número 153.